De tal palo tal astilla

 

Hace poco salió en las noticias de la red el runrun de este video que rápidamente se hizo viral. En él, un papá visiblemente afectado toma acción ante la insolencia facebookera de la hija y zas, se echa la computadora con ritihartas balas (de las caras) y luego pone el video en la cuenta de su vástaga para que todos se den cuenta de cómo son las cosas y ya. En el irracional mundo de internet, el apoyo se ha volcado en borbotones ante la asertividad del padre: "Bien merecido se lo tiene", "así se hace", "es lo tienen que hacer con los adolescentes engreídos", "los jóvenes están echados a perder, se lo merecen" y una retahíla de gente que siente satisfacción compartida por la acción de este padre indianajonesco de acción.

No tomemos en cuenta la posibilidad que se trate de un hoax para atraer atención a su negocio (que en estos tiempos es lo más probable). Usaré este video para explicar cómo me afectó a mí, tan coherentemente como puede hacerse a las  6.25 de la mañana (¡Homero, piensa en palabras antes de hablar!):

A todos los adultos se les olvida que es un proceso natural que los adolescentes se quejen de los mayores en sus espacios sociales. Cuando no existía internet, lo hacían en sus diarios, o cuando se juntaban con sus amigos, o en las paredes de los baños. Es normal porque los adolescentes no comprenden la dimensión de las cosas porque apenas las están experimentando, es parte de crecer y luego con sus experiencias aprenderán a asignar valores y vendrán pensamientos como "Me estoy transformando en mi papá/mamá, ahora los entiendo". 

Incluso, los adultos nos quejamos con nuestras amistades de nuestra familia porque es también lidiamos con las frustraciones y exageramos porque necesitamos nuestra catarsis. Pero dicha catarsis es parte del rito social, no necesitamos que el ofensor se entere, porque una vez que nosotros les decimos a las amigas algo como "Ay, qué asco, nunca recoge su basura, espera que sea su madre, parece perro callejero" y ellas nos contestan con "ya sé wy, mi neandarthal siempre riega la pipí fuera de la taza, parece a propósito, puaj"   Podemos volver a casa con nuevos bríos y seguir con nuestra vida de Desperate Housewives (con todo y el glamour, oh sí) Y los hombres ni se diga, hacen lo mismo. 

El problema es cuando la persona se entera, como en este caso.

El padre sombrerudo violenta el espacio cibernético de la hija y lee la típica retahíla adolescente: SOY UNA ESCLAVA, MIS PADRES NO ENTIENDEEEEEEN, PORQUÉ NADIE SE DA CUENTA, YO YO YO YO y no sabe cómo lidiar con ello de manera sana.

Porque en vez de hablar con la hija y hacerle ver de manera calmada que está decepcionado y que quiere establecer lazos con ella, zas, el sombrerudo se pone al nivel de la hija (YO YO YO YO YO) y lo hace todo sobre él. Sobre cómo tenía que caminar por la nieve cuando era bombero y solito se mantenía y tenía tres trabajos e iba a la escuela y alimentaba a los pobres y cómo es posible que la hija no se dé cuenta si la muy malagradecida no tienen que hacer lo mismo que él.

Bitch, si tu hija es de cierta manera, es porque tú le enseñaste que podía ser así desde pequeña. Y no me refiero a lo desagradecida, que eso es parte de ser adolescente. Sino a la manera en que se queja de los papás, es la misma en que él se queja de ella. Hasta la cadencia de las oraciones frustradas. O sea, de tal palo tal astilla.

Y más aún, la manera en que el sombrerudo bigotón elige ejercer su poder es VIOLENTA. 

Es un símil: así como le pasa a tu computadora, le puede pasar a tus cosas, te puede pasar a ti. Te voy a aplastar las veces que sea necesario para que entiendas mi punto de vista. Ahora siéntete agradecida y págame por las balas que gasté.

Los papás que exigen respeto y ven rojo cuando perciben una supuesta ofensa, actúan así de rápido para aplastar la insubordinación, porque tienen miedo de perder el control o ser vistos como débiles. En el corto plazo el hijo aprende a tenerles miedo, y en el largo, el hijo se aleja, prefiriendo establecer lazos en otras partes. Y luego los papás se asombran o incluso lo ven como una self fulfilled prophecy:  "Yo sabía cuando eras chica que te ibas a alejar y que nomás tuvieras la oportunidad ni te ibas a parar por aquí."

No shit, Sherlock, ¿cómo crees?

Pero bueno, entonces los padres viejines, con sus hijos mayores en otras partes, podrán ir con sus amigos (incluso en feisbuk) a quejarse de lo ingratos que son, que cómo uno aguantó para criarlos y mantenerlos y zas.

El círculo se repite.

Nomás les aconsejo que si van a dispararle a algo de los viejines insolentes, no vayan a ser los tanques de oxígeno porque ahí luego no la cuentan. (Aunque eso sí, el video sería un hit)

pd. El tipo dice que es de IT y que pasó las horas y las horas en la computadora de la hija, y que no pudo trabajar en nada más mientras le instalaba cosas. O sea, no hagan negocios de IT con él, no es competente.

Limpia, fija y da esplendor

Hace poco se puso de moda poner en facebook mensajescadena en que se listaban errores al escribir (entre ortográficos y uno que otro vicio del lenguaje) conminando al lector a limpiar su vocabulario y a dejar de ser naco. Invariablemente salía una que otra contestación en donde palabras más, palabras menos se hablaba de cómo el español estaba en peligro/estaban matando el idioma/las nuevas generaciones arruinaban la florida lengua de Cervantes con sus wtf ke honda wy.

Será todo el tiempo que pasé corrigiendo trabajos de alumnos, pero esos mensajes siempre me causan un nudo en el estómago. Quiero creer que la intención es buena, que va más allá del "yo soy mejor que ustedes porque no escribo haiga, bola de nacos" pero la mayor parte de esas cadenas nacen de esa necesidad de presumir (nota mental: hay que hacer una entrada separada para los mensajes maternales) la superioridad del que escribe.

Lo más triste es que los que diseminan el mensaje no se fijan en la atroz redacción, los errores de puntuación o incluso los errores espanglichísticos ("Por favor, compartir!"). O sea, tipo que argh.

Volviendo a mi experiencia como maestra de español: tanto tiempo dedicado a corregir a los mozalbetes me ha dejado con una resistencia a hacerlo con los demás fuera del trabajo: es su bronca, mothereffers, no estoy en su nómina como para andar dando consultas profesionales de a gratis.

Y ultimadamente, el español no es algo fijo. Cambia cada día, absorbe nuevos usos, costumbres, palabras. Se adapta,  juega, se enreda en nuevas situaciones y ahí va, feliz de la vida. Me acuerdo de la vez en que nos pusieron sádicamente de tarea, actualizar el texto de la Vida de Santa María Egipciaca al español actual. Jijos de su mal dormir. Busqué por todos lados el texto original y me encontré un artículo en donde se citan fragmentos del mismo. Déjenme les pongo unos ejemplos:

La columna izquierda tiene los versos originales y la derecha los versos modernizados.

Aquí pueden observar lo siguiente:

1. El sadismo de los maestros de letras que nos pidieron que adaptáramos todo el texto sin saber nada de filología. TODO.
2. El español cambia con el paso del tiempo, es un proceso normal. 

Los errores al escribir son inevitables: son el resultado de nuestra naturaleza imperfecta. Pero estoy dispuesta a perdonar horrores si el mensaje es claro, si la comunicación es buena. Es mucho más fácil enseñar reglas de ortografía a un alumno que no las sabe, que enseñarle a escribir de manera lógica. Eso sí da miedo, para que vean.

¿Detergente? ¿Academia? ¡Sea usted el juez!

pd. Limpia, fija y da esplendor no es el slogan de Axxion antigrasa, sino de la Real Academia Española de la Lengua. Neta.

Everybody hurts

Cada vez que dejo de escribir (en esta cosa) siento como si mis habilidades para comunicarme se van erosionando. Solía pensar que tenía la capacidad de darme a entender de una manera amena y sencilla pero hay días (con múltiples intentos de conquistar esta pantallita blanca) en que nomás no.
Se me ocurrían ideas, encontraba el hilo negro, lo perdía, lo encontraba y luego resultaba ser marrón y bleh. Me siento en un periodo de crecimiento lentíiiiiiiiiisimo. Puros clichés: túneles cuyos finales no lo son, depresión posmaternidad, discusiones con familiares, ocasiones para ejercitar mi tolerancia, hormonas locas y enfermedades furtivas.
Quisiera escribir, pero siento que encerrada en la casa no tengo mucho sobre qué comentar. I need to break free y empezar a caminar de nuevo. Estoy como el vendedor de comics de los simpson en el capítulo que cae a la fosa con lucite y se empieza a endurecer.

A lo mejor debería ir fijando la pose ideal y dejarme llevar por la corriente.
Sigh.

Al rato busco qué escribir.
Sorry por el panorama emo.

Vieja moralidad

A pesar de tomar prestado el nombre de un cuento de Carlos Fuentes, en esta entrada no encontrarán historias de tías durmiendo con sobrinos pubescentes, no. Me gustó el título porque le queda al dilema en el que realmente no me encuentro pero que me ha hecho pensar en lo que vamos cambiando con el tiempo. Empiezo mi relato pues.

Resulta que tengo una prima, Mengana, que acaba de cumplir 15 años y está estudiando -según ella- segundo semestre de prepa. En esta navidad pasada se vio envuelta en una disputa con sus papás debido a que en el festejo de navidad de la iglesia, ella se estaba besuqueando con un chaval en las afueras (oscuras) mientras los demás estaban celebrando el cumpleaños de Santa Clós. El güerquete en cuestión tiene 18 años, mayor de edad. Escándalo.

Tendrían que imaginárselo desde la perspectiva bautista, donde hay mucha represión en la iglesia y por lo general todos se portan bien en el templo (en serio, de verdá), de hecho el ambiente es muy familiar ahí. Me asombró que Mengana se atreviera a andarse fajando en la iglesia, sin temor a apedreamientos o cuestiones así. Pero en fin, Dios lo ve todo y al parecer le fue con el chisme a mis tíos.

Le requeterecontraprohibieron que tuviera novio y más aún, alguien que le llevaba por lo menos la mayoría de edad. Pero como todos sabemos, el impulso adolescente florece ante las prohibiciones y ni tarda ni perezosa, la muy mensoida terminó por proclamar en Facebook el cambio de estatus de "Single" a "In a relationship" con el susodicho. Sí, Mengana evidenció su idiotez (espero que pasajera) ya que si buscaba llevar novio a escondidas, Facebook se encargó de proclamarlo solícitamente a sus primas y tías.

Y he aquí donde entra en juego el título de la entrada, en mi vieja moralidad. La verdad es que yo me vi un poco en su situación cuando anduve con Fitzo a escondidas de mi papá en la prepa y parte de la carrera (no me prohibieron, simplemente no pedí permiso, ajem). Y se me hizo bastante injusto que no considerara mi derecho a desarrollarme y tener pareja. Pero en fin, mi mamá sabía, mi abuelita sabía, mis hermanas sabían, uno que otro tío sabían y a final de cuentas empezamos a andar cuando teníamos 17, ambos los dos.

Pero me sorprendo a mí misma al ver la situación desde otro lado. La verdad es que Mengana está tan niña -y tan mensa- que me preocupa se vaya a meter en los problemas que me auguraron cuando estaba de novia yo. Y la verdad es que ver las cosas desde esta perspectiva me trauma más que aquélla haya puesto en evidencia su "vida secreta" en Facebook con todo y mensajes incriminatorios en los wallpapers de los dos.

Me quedo pensando, una parte de mí desearía hablar con mi tía y comentarle. Otra parte desea hablar con Mengana y aconsejarla. Otra dice que solita se debe dar de topes y aprender. A final de cuentas, no es necesario hacer algo cuando están las otras representantes familiares para tomar parte en la tragedia griega que de seguro de avecina.

Pero en realidad, la segunda opción es la más viable ¿Cómo va a aprender Mengana si no cae presa ante su propia estupidez primeriza? ¿Cómo no aprender a ser adulto si no sabes lidiar con que te rompan el corazón o que luches con tus padres para definirte como individuo? Oh well, a lo mejor lo único que tengo que decirle es que se cuide, sea lo que sea que vaya a hacer.

(Claro, le digo eso, y la apedreada sería yo)

Me pregunto si así me veían cuando tenía 17 y andaba con mi drama amoroso existencial. Me da un poco de nostalgia pensar qué tan seria era la vida en ese entonces, y como ahora la veo en otra proporción, como si fuera una bicicleta con esas rueditas que le ponen para ayudarte con el balanceo. Pero lo que me trauma es que antes no me daba cuenta de las rueditas y ahora las veo tan claramente.

Y que empieza el 2008...

...y yo sin escribir en el blog.

La verdad esto de las vacaciones lo estaba tomando muy en serio. Han sido reparadoras y confortantes. En las fiestas, anduvimos de pelotitas de ping pong rebotando entre Michael German City y la ciudá, tratando de cumplir con las dos familias. Es cansado, pero mientras se pueda hacer vale la pena.

Esta navidad fue un tanto triste, mi hermana Cris y su familia se fueron a Canadá a vivir desde agosto y los extraño un chorrotal. Pero lo bueno es que en vacaciones, lo más probable es que vayamos (si ellos no son los que vienen de visita) y conozcamos su nuevo terruño.

Y los días se pasan cargados de nostalgia. Algia significa dolor. Dolor del pasado, dolor del recuerdo. No es un dolor fuerte, sino más bien de ése que se queda en el background. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Me sorprendió darme cuenta de cómo pasa el tiempo y cambian las costumbres. Cuando era niña y la nietiza era considerablemente menor, en casa de mis abuelos hacían intercambio de regalos, cantábamos villancicos navideños (con todo y campanitas), jugábamos una vez que se despejaba la sala y en algunas ocasiones hasta mis abuelitos le entraban a los juegos. Éramos otros. Era una época en que toda la familia cabía en dos mesas largas y una mesa de niños. La mayoría de mis tíos eran solteros y rondando los finales de la adolescencia y los veintitantos. Y mi tío sacaba la guitarra o tocaba el piano y la música navideña todo lo inundaba.

Eso fue antes de la operación de mi abuelita y del infarto de mi abuelito, ya no tienen la misma energía de antes. El tiempo pasa y la familia crece y cómo metes a 51 personas (menos 4 en Canadá :'( )en una casa para la cena navideña mientras que los pequeños se han vuelto terroristas miniatura -en mis tiempos nos traían cortitas- y cada quién se aisla en grupos donde pueda caber y platicar y convivir y entenderse, sin mucha gritadera.

Ya no quedan tiempo para los villancicos y los juegos. Ya no hay dinero para tanto intercambio, la vida es dura. Y a pesar de que hay mucho mucho amor, la navidad ha dejado de ser como en la infancia.

Pero de repente las risas, los abrazos, el verlos a todos reunidos -y apretados ahí- hace que no sea tan frío el invierno y que los recuerdos no duelan tanto. Nos renovamos.

Ahora, que en casa de Fitzo la navidad es menos complicada. Somos muchos menos, pero el calor de hogar es muy similar. Piden posada -algo alienígena para mí- y reparten confites. Hay intercambio y muchas risas. Los sobrinillos son encantadores -locos- , y a pesar que hay lugares vacíos en la mesa el legado de los ausentes está en las personas que dejaron ahí. Siguen presentes a través del amor de los que quedan.

Mis dos familias.

Quisiera tener más tiempo y la habilidad de la teletransportación, porque me faltaron también muchas personas que a pesar de no tener un parentesco directo, también son mi familia y los quiero un chorrotal. Y me hubiera gustado estar con todos ellos en estas fechas.

En fin, este año empezó. Espero que esté lleno de amor y sonrisas, para todos ustedes. Y si tienen que llorar o sufrir, que sea sufrimiento del rico, del que después rebotamos para salir más fuertes y sabios.

Que sea un año de esos, un año sin altibajos, un año tranquilo, un año pacífico, un año cómodo y feliz.

Al Dumbledore le gustaba comer arroz con popote...

Qué procaz. Qué sucia soy por usar un albur así en el título. Me he juntado mucho con la Lucha al parecer y ahora debo limpiar mi mente de todo pecado para tratar un tema tan polémico y de moda. Ajem. Cof cof.

J.K. Rowling, la magaza de las fortunas literarias, ha declarado ante una audiencia perpleja de fans que Albus Dumbledore era homosexual y estuvo enamorado en su juventud de Gellert Grindelwald, aquel mago con ideas racistas y oscuras. La noticia ha dejado conmocionada a la comunidad pottermaniaca debido a que se cuestionan si fue una buena decisión o no que la Rowling hubiera sacado del clóset al Albus.

Por una parte, tenemos lectores decepcionados que ven la noticia como un golpe a la perfección del personaje. Por otra, un sector ya lo quiere usar como estandarte de la lucha en contra de la discriminación contra los homosexuales y hasta ya está usando el photoshop para ponerle arcoiris en la ropa.

La verdad es que la noticia le da un poco de sentido al comportamiento de Albus en su juventud, cómo fue que se dejó envolver en las ideas xenofóbicas debido en parte a la atracción o enamoramiento que sentía por el Gellert. Tiene más sentido y si lo hubiera mencionado en la novela se le daría una redondez que le faltó al personaje.

Sin embargo, todo esto a mí me enoja. Me enoja que la Rowling no haya tenido los pantalones suficientes para decirlo en el libro (probablemente por cuestiones mercadotécnicas) y lo diga así tan desparpajadamente. No señora Rowling, si usted tenía la intención de hacerlo público hubiera sido lo suficiente mujercita para ponerlo en su historia y no andarlo anunciando así baratamente después.

Pero claro, como ya le compraron las copias, como ya se vendió. Zas, ahora sí soy valiente, ahora sí me lanzo a la aventura, ahora sí. Vergüenza debería de darle.

p.d. No falta tiempo para que algún ignaro salga con la idea de que Dumbledore protegía a Harry porque estaba enamorado de él o que era pedófilo o cuestiones por el estilo. Whatever.

Llegada a Bostonia (y rápida retirada a Wusta)

Lo primero que he de hacer notar es que me encontraba nerviosa debido a que era el primer viaje tan lejos de casa al que me había ido sola. Sí, soy ñoña. Sí, soy de familia probe y numerosa y no conozco el mundo. Fitzo ha ido dos veces a Europa, yo tres veces a Mazatlán. Mi primera aprehensión era que de no tener al Fitzo de compañero de viaje, tendría que estar en proximidad de otras personas en el avión. Mi segunda aprehensión era la de no caber en el asiento o que me fueran a cobrar dos lugares debido a mi peso. En realidad nada de esto pasó sin embargo no podía dejar de experimentar la angustia nacida con el incipiente viaje. Si no era eso, era la posibilidad de que el avión se cayera. Si hasta parece que me pagan por experimentar angustias. Mi tercera aprehensión era que al llegar al aeropuerto no la fuera a regar y tomara el shuttle correspondiente a Framingham, donde me recogería la Carola.

En fin, todo salió bien, no me cobraron las natillas ni los tajines que me pidieron llevara de contrabando.Y no sé si daré facha fresa, pero usualmente, con las cuestiones de aduanas nunca tengo problemas, siempre me dejan pasar casi casi sin revisar papeles. Como que me ven en la frente el signo de shopping o algo por el estilo. A la familia que iba delante de mí la dejaron estacionada en Houston que porque los papeles no estaban completos. En fin, me preocupó un poco, sin embargo tenía que cachar un avión. Llego y no importan todas las lecciones de inglés que haya tomado en mi vida, en mí reencarna la India María y se me lengua la traba con el inglés. Me pongo roja, pronuncio mal y me sale lo rancherota.

Llego a Framingham y la Caro no llega. Híjoles, qué terror sentí. No es igual a que te planten en casa, aquí oía a los coyotes aullar a la distancia. Después de una eternidad de cinco minutos, llega por fin la Caro. Nos abrazamos fuerte y casi casi se me sale la lagrimita. No había pensado en el hecho que pudiera llegar y no tuviéramos de qué hablar porque había pasado tiempo. Sin embargo la magia se hace presente: es como si la hubiera visto ayer, no hay silencios incómodos, retomamos conversaciones y reímos.Y por la ventana veo lo que siempre he soñado desde niña del lugar donde me gustaría vivir: bosques, lagos, mucho verde, mucho campo y aves palmípedas en multitud. El clima está bonito, el atardecer precioso y todo es pacífico.

Llegamos y como siempre el Linus con su desconfianza-ladradera inicial. Luego se le pasó y se transformó en el consentidote de siempre que gusta de treparse y hacerte ojitos para que le pongas atención sólo a él. La miata está como siempre en su pose garfield. Curiosamente, en este viaje me dejó tocarla más y se me acercaba. Fue una experiencia curiosa.La casa en que viven mis anfitriones es del tipo townhouse, toda bonita y de maderita. Perdida en un mar de otros townhouses, donde cuando se mudan tiran cosas buenas a la basura porque es más fácil que llevárselas. Tenía unas ganas de volverme pepenadora, pero no tenía manera de traerme todo acá. Caro me llevó por su ruta usual (por la que pasea al Linus, mal pensados) y entre conversaciones que habíamos dejado pendientes se entreteje la familiaridad que la Carola siempre me ha inspirado. Armando, el esposo (no) imaginario también se ve contento y descansado, es más ¡repela menos! (aunque la verdadera prueba hubiera sido el phase ten, pero no se me ocurrió).

Al día siguiente iríamos por el tren suburbano a Boston y sus metros y sus parques y sus brownstones y sus chowdas y su Haaaaaarvard. Oh sí.

Mañana: El primer contacto con Bostonia y las inclemencias del tiempo. De cómo verano en Boston no es lo mismo que verano en Monterrey.

Futurama me gusta más que los Simpson

Los Simpson han sido un pináculo cultural (pésele a quién le pese) de la última generación. Si bien su inicio subersivo se tornó "mainstream" debido a la aceptación de las masas, la manera en que se satiriza la realidad va a la par con la visión de las nuevas generaciones: la ironía y el sarcasmo ante todo.

Sin embargo, a pesar de lo poderoso que resulta Homero, mis simpatías se van hacia Fry de Futurama. Su idiotez está llena de asombro infantil, el mundo nuevo resulta muy divertido a través de sus experiencias. La serie no está llena solamente de humor, tiene momentos realmente desgarradores y profundos, y entre ellos el que está a continuación. Se trata del final del capítulo de Jurassic Bark. La primera vez que lo vi me quedé llorando como media hora.




¿Cómo es que una caricatura puede provocar emociones tan fuertes?

Mientras dormías.... (Caro edition)

Es la víspera de mi viaje de retorno a Regiolandia y no puedo dormir. Siempre me pongo nerviosa cuando me toca volar, no sé, será el miedo a las alturas (o al suelo) que se manifiesta de esta manera en particular.

Caro se acaba de ir a dormir, cansada de un día de paseo por Bostonia. Aprovecho a que está arriba para decirle estas cosas que sé que si se las digo me harán llorar porque soy una ñoña de lo peor. Así que se lo dejo aquí, igual y lo alcanza a leer cuando esté en camino.

Caro, te doy las gracias por acogerme (oh sí) en tu hogar durante esta semana grata. Me da gusto verte y comprobar que vivir en zonas suburbanas te cae bien. Me siento feliz por ti, a pesar que te fuiste de donde vivo y que te extraño un chorrotal. No sabía cuánto hasta que te vi en la estación de Framingham, tan sonriente como siempre.

Te agradezco todo lo que tu esposo (no)imaginario y tú hicieron por mí. Por lo bien que me trataron y por el colchón de aire que no me dejó tener noches aburridas. Por el Linus y la Miata, por tus calabacitas y tus frijoles. Por pararte en línea conmigo para lo de Harry Potter. Por ser tú.

Me duele pensar que ya no vivimos cerca, que pasará mucho tiempo para que te vuelva a ver y cantemos karaoke. Durante todo el tiempo que te he tratado has sido una fuente de inspiración y fortaleza. Me siento afortunada por haberte conocido y compartido contigo de todo. Eres la neta de las netas.

Gracias por este tiempo. Fue genial.

Hasta la próxima vez.

WTF: Help my baby live

Una pareja anónima pide 50,000 dólares en donaciones para no abortar a su bebé. No tengo palabras para esto. Así que les dejaré la liga y un párrafo introductorio:

Please don't mis-understand, it's not that we _want_ to abort the baby. Although neither of us is particularly pro-life, we don't want to have to have an abortion. We think we'd be pretty good parents, and we both would enjoy raising a kid. We're both from pretty good stock, well educated and intelligent. We'd be able to raise the child in a good environment, teach it right, keep it out of trouble, and introduce a new productive member of humanity to the world. Our kid won't grow up and rob you.Right now, we just can't afford it, which is why we're here, on this site. We've crunched some numbers, and we believe that, to really set ourselves up in a good environemnt [sic] for the baby, we need $50,000.

Sí claro, por eso se bolsearon a Chuchita.

UPDATE: Creo que ya tumbaron la página. Aquí va la liga al caché de la página vía Google.

Y todavía lo hizo otra vez...

Resulta que leyendo mis feeds en el Google Reader. Me encontré con un artículo que me llamó mucho la atención. Describen un caso publicado en un Journal en línea: Una chavala argentina había sufrido una infección a raíz de una depilada brasileña que recibió. Aquí va la descripción de la primera ida al hospital:

She presented to the ER with not only "grossly swollen" external genitalia, and pain so extreme that she had to be put under general anesthetic just so her physician could perform a gynecologic exam. She was so swollen that, according to the legend to Figure 1 (which you can find online, as the article is freely available), "she was unable to pass urine, and the vaginal space was obliterated by edema."

La figura 1 es una cosa salida de un cuento de horror. Por su salud mental, no la vean si están comiendo o piensan comer en cinco horas. Es más, no la vean. La cuestión que se me hizo interesante del blog, fue la discusión respecto a todo lo que hacemos para vernos bellas y hermosas. Uno pensaría que la chava escarmentaría con la estancia de diez días en el hospital, pero no:

Six months later, the patient again attempted to remove her pubic hair by shaving herself; however, she had difficulty visualizing the area. She subsequently developed a recurrence of herpes and cellulitis of her vulva. She was readmitted to the hospital and was treated with valaciclovir and penicillin, and her condition improved. A clinical examination in the outpatient clinic after her second hospital admission demonstrated labial syncytia and adhesions but showed full resolution of inflammation without skin loss. Despite her traumatic experiences, the patient was keen to undertake further removal of pubic hair.

No entiendo, si pasó tanto tiempo internada, si le pasó lo que no vieron en la foto que mencioné anteriormente ¿por qué arriesgarse a pasar por lo mismo? ¿Vale la pena el sacrificio?

¿Qué opinan?

¿No te acuerdas de Estelita?

Ayer pude ir a comer con una amiga de la prepa donde trabajaba hace un año. Cuando trabajaba allá, nos dábamos unas escapadas muy ricas y visitábamos restaurantes de la zona. Con la plática y la buena comida, nos relajábamos mucho del trabajo que nos tocaba hacer. Pues ayer nos vimos antojadas y terminamos en los Arcos esos de Morones Prieto.

Sí, aquéllos donde ejecutaron a alguien. Bueno, aunque ahora hay muchos lugares así aquí en Monterrey.

Comentaba mi amiga que a pesar de lo bueno del restaurante, se sentía un aura de intranquilidad y de constante temor: qué tal si vuelve a pasar. Pues nos tiramos al piso, le dije mientras mordía una tostada de ceviche de camarón, chomp. A final de cuentas la plática quedó ahí y con la conversación tomando otros giros nos olvidamos del asunto.

Hasta que vimos que a dos mesas se empezaron a sentar policías federales uniformados y con sus armas en las cachas ¡Qué miedo tan tangible se sintió! Si antes estábamos en la broma al respecto, los temores se autentificaron con la vista de las personas uniformadas. Pronto todo tendría sentido. A lo lejos, saludando comensales de mesa en mesa como si fuera picaflor, se encontraba Maderito. Es decir, Adalberto Madero, alcalde de la ciudad.

Maderito parece un personaje de caricatura, todo sonriente, casi pingüino con su nariz y su caminar. Pero lo que le hace peculiar es que tiene un defecto en la dicción, sustituye la r por la d debido a que le falta un pedazo de lengua (diiiiiicen). Habla chistoso. Sin embargo, esto no sería problema si el tipo fuera elocuente, cosa que no es. Escucharlo es perderse en un discurso del que Cantinflas estaría orgulloso. Agréguenle lo de la dicción y Maderito se vuelve un personaje salido de un sketch de Saturday Night Live.

Pues bien, nos encontrábamos viendo cómo Madero iba como candidata a reina saludando a todos en las mesas con un cariño como si se estuviera en la reunión anual de los Madero. De pronto, ve a mi amiga a lo lejos y abre los brazos mientras se acerca a la mesa. La cara se me quiere caer de vergüenza pero ella se encuentra como si nada, sonriendo amablemente, acepta el beso en la mejilla y el saludo cordial.

De repente, ella le dice: "¿No te acuerdas de Estelita?" y me señala con el brazo.

"¡Cómo no! ¡Estelita! ¿Cómo has estado?" Y que beso y abrazo de Maderito como si fuera amiga de la infancia. "¡Qué gusto verte de nuevo!"

"Bien, gracias." Yo en estado de shock, no supe qué más decirle. Roja y apenada.

Mi amiga feliz con su acto de crueldad se despide de Maderito que se dirige a sentarse en una mesa con dos muchachas jóvenes a comer ceviche y convidarles a las dos de su plato. Le pregunto a mi amiga si lo conocía o si le dio clases cuando él era joven y prepo. Me dice que no, que en su vida lo había visto en persona, simplemente jugó con la mente del alcalde.

Bueno, por lo pronto, ya sé que la estrategia funciona. A ver si el tipo no se quedó pensando de dónde nos conocía.

Para los días de menstruación

Esto va para la Lucha, porque dijo que le bajó.
¿Se imaginan vivir en esa época?



Chales con los programas educativos, sobre todo el que sigue, me sorprendió. NOTA: EL SIGUIENTE VIDEO PUEDE DEJARLE CON MARCAS EMOCIONALES DIFÍCILES DE BORRAR. VÉALO BAJO SU PROPIO RIESGO.



No sé, la toalla sangrante me impactó. Aunque se me hace curioso que tuviera que explicarle a la niñita si todavía se veía que le faltaba tiempo. A lo mejor era una niña precoz.

¡Qué cosas!

¿McDreamy? No, McAsshole.

Advertencia: Este post es de Grey's Anatomy, y hablaré del final de temporada. Así que si no quiere enterarse de la miseria creativa de los escritores de Grey's en estos momentos, espérese a sentir cómo le clavan una estaca en el corazón cuando lo pasen por Sony o su canal de preferencia, porque no duden que sufrirán y buscarán antorchas y picos. Ah sí, también diré maldiciones.
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La verdad es que desde hace tiempo el McDreamy me repatea, me da asco. Y se me hace chistoso cómo a pesar de las pruebas de su crapulencia emocional resulta ser todo un galán para las masas. Creo que fue todo empezó cuando en la segunda temporada eligió quedarse con la esposa y dejar a la Meredith. No se trataba de que estuviera equivocado al intentarlo con su mujer, sino que fue la actitud que tomó después de tomada la decisión: la manera en que trataba a la Mer era lo que me hacía respingar y clamar venganza. Eran sus miradas intensas, su suspirar, su flirtear por debajo del agua lo que no aguantaba. Porque los demás me decían "Pobrecito, está sufriendo porque no la tiene" yo decía "Cabróoooon, no quiere que Meredith continúe con su vida, quiere que se quede como babosa anhelándolo. Es un McCretino."



Y luego llegó la escena en donde le dice vilmente "ERES UNA PUTA" a la Mer nomás porque ella se estaba acercando emocionalmente al McVet, después de una cadena de acostamientos que buscaban llenar el vacío -oh sí- que dejó el McPus. Porque el Derek no podía aguantar que Mer encontrara un asomo de felicidad que no fuera la proporcionada por él. Así que luego que la Meredith empieza algo con el McVet, todo bonito y lindo y comprensivo y aguantador y el McGusano no se pudo aguantar las ganas de marcar su territorio y que va y zas, hasta se queda con sus calzones. Y que la McZonza se deja atrapar de nuevo.



Eso fue la segunda temporada. En la tercera, los escritores se han encargado de tratar a la protagonista como si fuera parte de una tragedia griega. Primero la mamá recupera la memoria y le dice que es un asco de doctora, que qué espera de la vida. Y luego la mona deprimida decide no luchar cuando cae a las aguas y se pasa un capítulo en el limbo -es que todavía el Papa no anunciaba que no existía el limbo, por eso- decidiendo si vuelve o no. Y zas, que la mamá se muere y le dice " ve a la luuuuuuuuz, luuuuuuuuucha" Total, la Meredith se levanta, sobrevive y el McPelele tiene que analizar todo el asunto como si fuera sobre él: ah que pobrecito de él porque tenía que respirar por ella y que no la dejaba y que quería que ella le dijera todo todo todo todo y que le preocupaba que la mona no estuviera tan interesada en él como él quería. Y el público sufriendo con él y su pelo sedoso. Claro, no le dijo a la Mer que las dudas empezaron cuando el jefe le dijo que a lo mejor no le daba el trabajo por su relación para que la cuidara. Pequeño detalle.

Porque McPene es la verdadera víctima aquí. La Meredith no está pasando por una depresión no, ella está viendo cómo alejarse de él y él necesita atraparla. Pero realmente no entienden su sufrimiento, nomás vean lo que pasó en los últimos tres capítulos de la temporada (que equivalen a TRES DÍAS seguidos):

1. La madrastra de Mer, que busca pseudoadoptarla y quererla y darle una familia, es operada de una cosa menor, desarrolla una infección rara y muere.
2. El papá le echa la culpa a la Meredith y la abofetea en el hospital a la vista de varias personas.
3. El McAsshole vé esto y cuando ella sale llorando de ahí, la trata de detener para que le diga cómo se siente. La mona traumada se va corriendo y el otro se indigna porque ella no se comunica con él y se va. La va a buscar en su casa pero no entra porque la vé tomando con sus amigos en vez de estar sola y miserable esperándolo a él nomás.
   
4. Al día siguiente el papá llega borracho y la vuelve a insultar y le dice que ella fue la culpable de que la muerte.
5. Ella tiene qué presentar sus exámenes ese día y no puede, se congela. El McGuano está operando y ocupado. Mer no platica con él, y se entera por otras fuentes de lo que ocurrió. Se indigna porque ella no le dijo nada. Cree que ella les dice todo a los amigos, cuando en realidad los amigos van y la obligan a hablar con ellos.
   
6. En la noche, McBleh flirtea con una mona en un bar, pero no pasa a mayores, le dice que no puede hacerle caso. Al día siguiente cuando la Mer le dice que ya se siente mejor, el mono le cuenta lo del bar y le dice que flirteó y le dice las siguientes palabras: "I'm telling you this because that was the highlight of my week". Dos días después de que muriera su madrastra, que su padre la acusara de asesina, que casi reprobara el examen por estar en shock.
   
7. Al día siguiente, antes de la boda de Cristina y Burke, el McDreamy hace un juego de chantaje emocional. Le dice a Mere que si ella no está interesada que lo corte, que él si está para ponerle toda la carne al asador y espera que ella lo haga también. Ella lo ignora porque tiene que ir a la boda y ayudar a Cristina. El otro se deshace y sufre porque ella no lo peló con justa razón en el momento que no era el apropiado para que hablaran.

Su manipulación está en que se hace constantemente la víctima. Si realmente estuviera 100 por ciento en la relación, entendería que la Meredith no reacciona como él, entendería que ella está pasando por el trauma de haber perdido a la Susan DOS DÍAS ANTES de la plática, que necesita que le dé espacio para luego buscarla cuando esté más calmada. Meredith necesita ayuda, probablemente terapia, él no la va a salvar a pesar de que piense que solamente dentro de la relación está la respuesta a los problemas.

Pero no, el McAsshole quiere a una mujer que Meredith no es, la quiere diferente, la quiere cambiar. ((Tu me quieres blanca...))

Por eso la relación de Burke y Cristina resulta una metáfora: tienen que aceptarse tal como son, porque si no, están enamorados del ideal, de lo que puede ser y no es, de la manera en que se pueden cambiar uno al otro. Y eso a la larga no funciona. ((( UPDATE: Por eso el Burke deja a la Cristina alborotada y vestida de novia, porque se da cuenta que nomás la busca cambiar, que no es la mujer que él espera. Y que ella se merece que la ame por quien es. Cabrón, se hubiera dado cuenta un día antes, para que no pasara el oso la pobre... grrr)))

En fin, las dos se merecen algo mejor, es más propongo que se hagan lesbianas y vivan felices juntas.

pd. Ah sí, la chava del bar resulta ser la media hermana de Meredith que va a trabajar como interna en el mismo hospital. Ahora van a salir con un triángulo amoroso en que el McPatiño se vea atraído por la media hermana (toda feliz y sin problemas) y la Meredith (oscura y torcida).

¿Me puede decir alguien cómo es que la hermana, a dos días que muriera su mamá estaba toda feliz y sonrisitas en el cuarto de los lockers?

pd2: Y luego lo de la Izzie y el George, ahora resulta que es amor de verdá.

Sobre la pseudociencia

Me parece increíble cómo la Lucha está librando la batalla en su blog contra los profetas de temblores. La Lucha House está hablándoles a las masas con el desprecio causado por la ignorancia desplegada, el atrevimiento de usar su diario como una fuente de esclarecimiento cuando bien les dijo que se alejaran a los patanes infectos, que ella no era la SEP, ni la Wikipedia. Con justa razón, es su blog y ella tiene todo el derecho de maltratarlos. Castígalos, oh sí.

En fin, mientras una parte de mí se regodea con su papel de la Dominatrix informativa, otra se siente angustiada. Es la parte de maestra, que me susurra al oído que la esperanza está en la educación. Es la parte que se emocionaba cuando veía Cosmos, cuando aprendía de la naturaleza y el mundo que nos rodea, la parte que leía sobre la experiencia humana, la Ilustración, los derechos humanos, los avances científicos, los avances éticos y cuestiones similares.

Aunque cada vez me decepcionan más los rebaños que me tocan conocer, de repente hay chispazos de esperanza: una mentecilla por ahí que se abre -sin albur- que plantea una nueva posibilidad y una manera diferente de ver el mundo. Hace poco me encontré con un video que contiene un pedazo de conferencia de Michael Shermer, fundador de la Skeptic Society. Él ha dedicado su vida a aclarar mitos, a luchar contra la pseudociencia y los prejuicios.

Lo que me encanta del siguiente video, es la capacidad que tiene para presentar su tema de una manera amena. Creo que eso es lo que falta, falta acercarnos a las masas de una manera en que les hagamos evidente y divertido y entretenido el asunto.

No sabía que el cuerpo humano pudiera hacer eso

Esta es una historia de delirio y perdición, oh lector(a). Te pido que te abstengas de leer mientras puedas. Huye, busca la página de los hamsters bailadores o algo similar.

¿No?
¿Interesado(a) todavía?



Bien... empecemos.


Resulta que después de media hora de haber comido un recalentado de rechupete, un pedazote de carne que mi madre preparó ayer, tan delicioso y suculento que no pude mas que sentarme un rato a digerir y a dormitar, me vi con la necesidad de un trago de agua que hiciera que mi esófago se refrescara y que la comida deglutida se viera acompañada.

Viéndome con la flojera de ir a lavar un vaso - mi cocina estaba llena de platos sucios en ese segmento de la historia- decidí ver qué tenía alrededor. Había una botella de agua por mi mesa-escritorio. Es parte de mi rutina diaria: cada día de escuela voy a la tienda de la esquina y compro un bote con agua deliciosamente fría que me llevo al trabajo. Muchas veces no me acabo los contenidos y terminan los botes medio llenos en mi casa, como un claro recordatorio de que debo comprar un termo mejor.

Volviendo a la historia, decidí que tomar dicho bote era propicio, así que mientras me sentaba para leer unas tareas -ineptos del mal- estiré el brazo y alcancé la botella. Ni siquiera quité los ojos de la pantalla mientras la desenroscaba y me acercaba el pico a la boca. Trago. Y entonces comprendí que había cometido el más grave error posible.

No entiendo cómo fue que algo así me pasó a mí. No sabía que el agua pudiera pudrirse y seguirse viendo transparente. La inmundicia ya había llegado al estómago para el momento en que las papilas gustativas comenzaron a gritar desesperadas. Espero que no experimentes nunca, oh lector (a), dicho sabor.

Los movimientos peristálticos comenzaron inmediatamente. Mi estómago quería expulsar el agua a como diera lugar, de eso no quedaba duda. Así fue como sentí pequeños borbotones de agua volver a la boca. No sé si alguna vez les haya pasado que cuando se quiere vomitar y no hay un lugar propicio cerca uno puede mantener brevemente el vómito confinado en boca cerrada mientras llega a un lavabo o retrete.

Como quisiera decir que eso fue lo que pasó. Que llegué al retrete y todo terminó en felicidad. Pero no fue así.

Alcancé a voltear mi rostro, mi computadora se salvó por un milisegundo. El chorro de agua -sí, chorro, a pesar de solamente haber tomado un trago grande- salió expulsado con una velocidad tal que llegó al metro y medio de distancia. No sabía qué hacer. Me tapaba la boca porque seguía el estómago en histeria pura. Hasta ahora el agua había salido sin nada de comida. Alcancé a llegar al lavabo donde un nuevo borbotón salió.

Solamente agua clara. Clara y podrida.

Hasta este momento no me explicó cómo fue que el estómago supo que tenía qué quedarse con la carne para digerirla y expulsar el agua putrefacta del mal.

Misterios del cuerpo humano.

All work and no play makes Estela a dull girl

All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl ESTOY CANSADA All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl YA NO PUEDO MÁS All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl quiero llorar All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes MI MENTE DEJÓ DE FUNCIONAR HACE CINCO MINUTOS Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl All work and no play makes Estela a dull girl ALL WORK AND NO PLAY MAKES ESTELA A DULL GIRL

Anacahuitas en el desierto

El sábado, mientras andábamos por la carretera Fitz y yo, me asombré con el panorama que veía pasar rápidamente por la ventana. El desierto era una explosión de colores: las anacahuitas floreaban y se desbordaban, mientras que los pastos se veían cubiertos de florecillas amarillas, moradas y ocasionalmente blancas. Ni pareciera que íbamos por una zona semidesértica, todo era bello, todo se renovaba, todo estaba lleno de vida (excepto el enjambre de abejas que atropellamos sin querer).
La primavera se abría paso bajo el sol abrasador que lo iluminaba todo como si fuera una realidad alterna: mi(s) trabajo(s) quedaba(n) atrás en Monterrey mientras me liberaba y me embargaba por el sueño amable que el carro me proporcionaba. Quizá la dicha se compone de momentos así, momentos en que tus sentidos te enseñan lo que es estar vivo a través de explosiones breves (árboles floreando en el desierto, una carcajada inesperada, cosquillas involuntarias, un orgasmo relajante) que te recuerdan lo que es ser humano.
Sentía que había perdido tanto de mí con todas esas noches pegada al trabajo, deshumanizada por el estrés, casi automatizada, que al ver tal expresión de belleza en el desierto no pude más pasármela con una sonrisota por todo el camino.

Eso y que iba de shopping al otro lado, tipo.

Sobre 300

Realmente me gustó la conversación que se empezó a armar con los comentarios a la entrada anterior. Se me hace muy enriquecedor este tema. Daniel presentó algo muy interesante:

"¿Cuándo fue que el cuestionar las cosas equivale a quitarle la diversión?"
A las cosas no, a las películas "palomeras" sí :P

Yo sé que tú sabes (y espero que sepas que yo sé) que lo representado tanto en la cine como en el cómic de 300 es un relato bastante libre, por no decir romántico o fantástico, de los hechos reales. Modificaciones y licencias creativas tomadas tanto por Miller como por Snyder para hacer el relato más atractivo para el público, lo cual incluye, como mencionas, la idealización. Algo así como Zapata de Arau pero sin las ridiculeces y billones de vececs mucho más chingón ja ja ja :P

Y también como dices, no es clase de historia, es ficción... Frankie says relax ;) Básicamente estoy con Mitch en cuanto a lo que comentó.

¿Neta te molestó el comentario sobre los atenienses?

El que nos guste algo no nos impide que lo analicemos o cuestionemos. En el caso de la película, los puntos tratados en el mensaje anterior no tienen que ver con que se equivocaran en fechas o en lugares o en el tipo de ropa que usaban. Se trata más que nada de una dimensión sociocultural: tiene que ver con el porqué de esas elecciones. Porque yo sé que el Daniel sabe (es entelegente de la cabezota) que son el resultado de una agenda específica, que en cierto aspecto tiene que ver con la presentación del otro como perverso y con la glorificación de la cultura espartana de la guerra. Y es interesante ver este aspecto. No le quita méritos a la película.

No creo realmente que se trate del todo de una película palomera nada más. Tiene niveles para distintas audiencias, todos le encuentran algo. Por eso ahí los pechos turgentes, ahí las escenas de gore y guerra, ahí las lesbianas con cicatrices, ahí el jorobado con sombrero de gnomo, ahí los diálogos y el desarrollo de la trama, ahí la visión artística, etcétera. Me gustó como para verla otra vez.

En cuanto a lo otro, no fue molestia molestia lo de los atenienses, se me hizo irónico que dijeran eso en el guión. Elegí mal la palabra. :P

Me quedé pensando en lo que dijo Michel:

Sabía que Estela no se iba a aguantar a dar su clase de historia.

Pues bien Michel, me inspiraste. Aquí te va algo que no tiene nada de historia o análisis. Enjoy.

OMFG Tanto buenote por ahí no podía respirar. Solamente me podía quedar viendo sus movimientos y la ropa y qué bonito se veía todo. Tipo de que qué chido. La tensión sexual que se sentía antes de la batalla, cuando los hombres se abrían a los otros, oh sí, y sabías que sólo faltaba un poquito para que alguien le diera un masaje en la espalda a otro y empezara lo bueno. Y luego cuando Stelios da el saltito y le corta el brazo al del látigo, wow, fue como si estuviera viendo un juego de video bien hecho. Me pongo chinita cuando pienso en la escena en que Xerxes baja todo amaneradote (gay) y con su voz potente y sexy y se enfrenta a Leónidas. Y las frases del Leónidas van a estar presentes en muchas firmas y usernames, me encantó cómo gritó THIS IS SPARTA! creo que lo voy a buscar para tono de mi celular ¡300 es la neta!

:P

Vayan a ver 300

Michel me dice que no piense demasiado, que por eso sufro de más.

La verdad es que cuando vimos 300 disfruté mucho la película debido a diversos factores. Es una historia bien contada que hace uso de una imaginería preciosista (cielos marrones eternos) al mismo tiempo que grotesca (deformes por aquí y por allá), con personajes carismáticos y de pectorales aceitados ¿Qué más se le puede pedir? No mucho.

Quizás lo que más me dejó pensando fue la idealización de lo espartano al estilo Hollywood. Se nos habla de una sociedad que quiere ser libre, pero no tan libre como para permitir que los niños con deformidades vivan, o tan libre como para abolir la esclavitud.

¿Sabían que en realidad el rito que marcaba a los espartanos como guerreros de verdá verdá era cuando asesinaban a uno de sus esclavos en sangre fría? ¿Qué el jorobado con sombrerito puntiagudo no fue tal en la vida real?

Cuando Leónidas hablaba de los atenienses poetas, homosexuales y pedófilos fue un comentario que se me hizo deliciosamente irónico. Parte del entrenamiento espartano era la relación sexual entre el niño-adulto. O cuando menciona que los espartanos llevaron más soldados que los otros helenos, me hace pensar en la flota ateniense que fue la que mantuvo a la mayoría persa fuera de tierras helenas.

Usualmente, Grecia clásica es vista como el paragón de todo lo bueno del mundo antiguo. Yo la veo como un inicio imperfecto pero con méritos. Pero de ahí a que la libertad empezara con fuerza ahí, está muy lejos de la realidad. La sociedad griega se mantenía debido a la esclavitud. En realidad, los ciudadanos griegos constituían el 10% de la población total (no pobres, no mujeres, no esclavos, no nacos).

Ahora, yo sé que se trata de una adaptación de un comic y no una clase de historia. Me queda claro. Pero no sé, me quedo pensando en todos los que verán la película y pensarán que así era el pasado. Que las mujeres espartanas eran escuchadas, que los malitos eran los deformes, que las mujeres eran objetos sexuales para ser violentados, que el fanatismo y el misticismo venía del oriente.

En fin, pero a lo mejor no es tanto que sea una distorsión de Hollywood sino que es una adaptación a una historia de Frank Miller. Ay Miller tú y tus ocurrencias.

Ahí si ya no sé.

Mejor me pongo a pensar en todo lo buenote de la película. No sólo en lo físico, sino que es una historia disfrutable por sí misma. Siempre y cuando la veamos en su justa dimensión.

Se las recomiendo mucho, se van a divertir.